E se splendesse il sole sulla mia città...

Bella e dannata come una puttana dopo una notte di bagordi. Rimmel sbavato e i segni visibili della fatica e del tempo. Dolce Lolita invecchiata di un'indecente innocenza.

Napoli stamattina è splendente, impeccabilmente decadente...

Ingorda, vomita ondate di traffico e gente lungo la strada che dalla stazione centrale porta alle vie dei negozi. Accanto al piazzale dei taxi, tra i romantici clochard e i tossici in astinenza, il Mac Donald emana i suoi olezzi di democrazia putrefatta, mentre qualcuno cerca di vendermi l'illusione di un affare.

Mi perdo nella folla che attraversa la stazione dei pullman, confusa nel frastuono di macchine e voci sempre troppo alte, nei colori sempre troppo vistosi. Qua e là rifiuti disseminati come pennellate di un pittore disattento, cassonetti dell'immondizia bruciacchiati e sventrati, pallidi cadaveri di civiltà con le viscere al vento.

Fa caldo e tra il puzzo, lo smog e i palazzi addossati gli uni agli altri l'aria non passa. Garibaldi se ne sta indifferente sul suo piedistallo di pietra, fingendo di guardare altrove.

Attraverso cercando di evitare autisti impazziti e pedoni frettolosi. E' ancora presto e il Rettifilo si stiracchia davanti a me come un bimbo brutto e sporco, ma sorridente.

Cammino piano tra negozi e venditori ambulanti, districandomi tra ostacoli umani e artificiali. Poco più su, dove il cemento lascia spazio al cielo, si intravede il colore del mare e il profumo di un'altra Napoli, più antica e più vera. Sconosciuta e sepolta. Ma a nessuno sembra importare.

Seguo il miraggio azzurro della Via Marina, lasciandomi alle spalle il Maschio Angioino. Qui, accanto all'acqua, c'è ancora qualche speranza.

Scivolo lungo il corpo della più bella tra le concubine, come la mano di un amante avido in cerca dell'ultimo briciolo di purezza, da preservare nonostante tutto. Ma la mia ricerca è vana perchè quei seni, quel ventre sono stati violati irrimediailmente. Nell'afa estiva da cui non trovo riparo corruzione e peccato si estendono come una cancrena.

C'è, in queste strade marcescenti, un'atmosfera grottesca di festa. Sorrisi forzati dentro la tragedia, come note stonate di un mandolino distrutto. Mani straniere che disegnano illusorie rinascite, oltre lo schifo, sullo sfondo di muri scrostati. Sulle facce ebeti della gente pronta a credere ai giochi di prestigio dell'ennesimo ciarlatano.

Guardo il mare, cercando un soffio di vento che mi riporti l'ossigeno che comincia a mancare. Ma anche l'acqua si richiude su se stessa come una prigione. Non c'è scampo, sotto questo cappa grigia. Soffoco di disperazione e rabbia, urlando in silenzio le mie maledizioni al nulla. Non c'è amore, non c'è luce.

E se splendesse il sole sulla mia città? Probabilmente neanche io me ne accorgerei. Non più.